DECEPCIONES

Un 7 de Abril de 2011, escribí:
" Goethe insistía en que hay que renovarse constantemente. Lo intento. He solicitado un libro de Ortega y Gasset sobre el Goethe, bilingüe, sobre el Goethe que debe haber en cada alemán y...todo esto es preámbulo de mis afirmaciones sobre lo siguiente:
- No he perdido mi capacidad de sorpresa
- No he ahuyentado mi dolor ante la decepción
Intento renovarme y hacer constar contundentemente que la sangre puede ser más dolorosa que una espada clavada en el lugar del costado más doloroso".

Hoy, 11 de Abril de 2014,
Escribo:
" Lo que realmente "no es" se oculta. Lo que "quiere ser" , pero no es, sólo aparenta.  Lo que "sí es" que ESTÉ" .

CUANDO LA PREGUNTA ES BÁSICA

No me permite , ahora, mi computadora, copiar fotos. No es hora de escribir.
En mi mente se ubica lo que el ayer aprendí, ¿ de nuevo ?, lo dudo.
Resulta que la personalidad de cada uno está integrada por los siguientes elementos:
1.- Temperamento. Es genético, con este se nace.
2.- Carácter. En función de vivencias . Es es posicionamiento de uno ante las circunstancias y de los demás ante uno mismo.
3.- Valores. Super yo
4.- Inteligencia.
He pensado en este coctel " molotov " .

Una vez, al iniciar este blog me definí como " fruto de la contradicción , subsisto bajo el dominio del súper yo ". Lo clavé sin saber. Es Ortega el que llama : " Yo soy yo, y mis circunstancias ".

DE AZUL A NEGRO

Continuos: decepciones, frustraciones, batallas...agotamiento.
Son pocos amaneceres, minoritarios los estadios de negro a azul.
Vivo el anochecer más triste, del azul al negro.

Tú me ignoras cuando te reclamo en las orillas de la necesidad,
a ti te decepciono cuando es mi menester ser la diva,
me lees la cartilla, tú que callas y te lastimas.
Y sin embargo...
vamos del negro al azul: vuelve a amanecer.

Querida parca, sólo querida si te conociera.
Te imagino lánguida y no obstante ,vivaz.
Eterno descanso, te anhelo y temo.
Deseo el encuentro, pero...
déjame descansar hasta el Fin de los Días.

Mientras, reposo en los brazos de tu hermano, el sueño.

GENERACIONES

Élla, mi abuela, pequeña, como flor de un narciso, blanca, tenue, de enormes ojos verdes. Honesta, fiel, comprometida en su causa suicida, muriendo y callando, dejándose llevar por la determinación. Suave como Platero, tan trágica como el.

Élla, mi madre, la de poderosos ojos verdes, la más ilustrada e inteligente. De belleza fatal, su belleza fue su final. Víctima corrupta de su destino.

Élla, mi hija , la mayor, de suaves medidas, lánguida y esbelta, elegante, discreta , bellísima, con ojos esmeralda y corazón ancho, temperamental y muy inteligente, de escasas proporciones físicas y curvas deseadas.

Élla, mi segunda hija, la pequeña, curva toda, inmensa, hermosa, ojos rasgados , avellanas, de pelo mezclado entre el rubio y el castaño, dueña, dueña de sí y poderosa de carácter, potente, armoniosa.

Yo, madre e hija, mezcla  de todo, hiriente ser de nada, a mitad de camino entre lo glorioso y lo sublime, de ojos miel y sonrisa esclava, lánguida, voluptuosa , luchadora, decidida y vulnerable. Todo me pesa.

Ël, mi hijo, único en la estirpe, mestizo , lánguido, de bellísimas piernas que de familia le vienen, duro y sensible, filósofo y estratega. Heredero de las profecías de mi padre; " tendrás el don de la palabra ", ingenioso y con un sentido completo del humor.

Toda la serie de generaciones. ¡ Dios nos bendiga !.

CUMPLEAÑOS, NACIMIENTOS

Creí que era en " Momentos estelares de la humanidad ", pero no. Está en " Ensayos sobre música, teatro y literatura " de Thomas Mann.

En Momentos estelares,  S. Zweig  escribe sobre " La elegía de Marienbad ", autor : Goethe: cuando el viejo enamorado versa entre Karlsbad y Weimar , el 5 de septiembre de 1823,  una de los mejores trovas jamás escritas. 
A lo que me refiero es a un nacimiento, a dos, o a mil alumbramientos. Dado que coincide con el cumpleaños de quien creo conocer y a quien hoy me refiero,  he elegido el instante que describe Mann : el nacimiento de un genio en contraposición con el de mi conocido, un simple mortal que influye únicamente a su alrededor , entre los que se físicamente se topan con élla, porque es élla, por el mero hecho del espacio físico.
En 1948 Thomas Mann escribió lo siguiente:
" El Niño que el 28 de agosto de 1749, cuando el reloj daba las doce del mediodía en una casa burguesa de Frankfurt, nació con grandes dificultades de una madre de dieciocho años, estaba negro y parecía muerto. Parecía no ver la luz, parecía no querer emprender el camino de una vida que luego sería tan larga y deslumbrante, tan frondosa, tan venturosamente laboriosa , tan colmada humanamente, tan ejemplar, , sino estar destinado a regresar del vientre materno inmediatamente a la tierra. . Pasó mucho tiempo hasta que la abuela, desde detrás de la cama pudo gritar a la anhelante parturienta : " ¡Elizabetht, el niño vive ! ". Fue un grito de mujer a mujer...ese grito femenino, que sin saberlo, era una gran anunciación, perdurará y resonará : ¡ Él Vive ! ".

Se refería, sin duda, al " Padre Goethe ", como le llaman legiones de seres en cultas ocasiones. Él me enseño ayudado por mi innata curiosidad gran parte de la cultura norte europea, esa tan desconocida, aquí en el sur.
Mi padre, , ¡ felicidades, "vati", por tu cumple !, me educó firmemente en unos valores que el otro padre, Goethe, maduró.
Y yo que ayer también cumplí años, esbozo un enigmático y sublime llanto de devoción a ambos. Yo, que no nací negra y sin vida, sino muy al contrario, frondosa, resplandeciente y vivaz, hermosa, rubia y blanca, de ojos abiertos que requerían a su exterior : ¿ ¿ dónde estoy ?, ; ¿esto qué es ?, e inquiría al mundo tirándome del moisés en cuanto despertaba.
Para mi padre, quien ..., quien...,
quien:http://www.youtube.com/watch?v=om7aUNZQVpQ
P.D.: El día de mi cumpleaños, mi hijo, desde Alemania, me envió lo siguiente:
http://www.youtube.com/watch?v=7JwayFr0EXs

DESPROPÓSITOS DEL SER

No he conseguido captar una imagen parecida a cualquiera de mis mundos oníricos Si surrealismo es intentar sobrepasar lo real sirviéndose de lo imaginario , no es precisamente  lo que a los sueños se refiere

He aquí una imagen surrealista, al menos, eso dicen, :

Mis alucinaciones mientras duermo son más complejas que la figura que aquí aparece. Están más repletas de contenido que la especie de pandero que figura en la imagen " ut supra " , que es como un emblema enfermizo de mi longitud onírica. ¿ Por qué vienen a sacudirme estampas tan esterotipadas como un ejecutivo de hace diez años o un conocido que me corroe desde hace unos días ?, ¿ quién los invita ?. 

Son invitados del subconsciente: se alargan debajo de mi puerta, se presentan, los aborrezco y los deseo al mismo tiempo. En el consciente ya han sido juzgados y condenados, por ende, en la narcosis están condenados en juicio previo. Los rechazaré , pero con alguna laguna que hace sentirme culpable en el despertar. ¿ Por qué esa laguna ?, ¿ acaso el sueño es más justo que lo consciente ?.

Leo a Stefan Zweig, " die Welt von Gestern "- el mundo de ayer-, este libro hermoso lo escribió antes de suicidarse, en 1942. Su obsesión era volver a encontrar su patria germánica, aquella que ya no era tal en el instante en que Hitler  ocupaba Europa  y se encargó de destruir. Si  Zweig hubiera tenido algo de paciencia, un poco, hubiera vuelto a su mundo.

Se precipitó, igual que nos precipitamos todos haciendo juicios de valor en el día de hoy. Igual que ahora, en Sevilla, de madrugada, caen gotas de lluvia que apaciguan nuestras almas, la de aquéllos pocos que estamos desvelados. Y la lluvia cae como en canal abierto, con el corazón ensangrentado por el mismo hecho de vivir. Y creemos, idiotas, que así seguirá siendo.

UNA NOCHE, UNA PUERTA...

Berlín, despejado, un grado bajo cero. Te miro desde el sur , el sur de Europa. Con tus equis millones de habitantes , hoy, día 14, han tenido que ocurrir tantas cosas..., Sevilla a 5 grados sobre cero en el peor de los casos y yo queriendo. Queriendo lo indecible, lo innombrable.

El cursor me marca que escribo mal. pero me dejo llevar por mis aprendizajes en la enseñanza básica y...superior, me importa nada lo que diga el corrector de turno. Soy soberbia, lo confieso, sabe menos que yo, y me refiero al corrector. ¿ Acaso tuvo la máquina a mi abuelo en su éter faústico?. Y sigue subrayando, ¡ qué plomo !. No, está huérfana de historia, de vivencias, de cultura.

Esta fue una noche de fortuna, buen vino, exquisito aperitivo, helado y cava. El cava riega lo que se le antoje. Miro en mi interior y ahí está esa cosita tan pequeña que, frente a las estrellas y al mundanal ruido, yo me siento. Charlamos de muchos temas que no logro encasillar en el plano lógico. Y uno de ellos es el amor de pareja. Debo tener un concepto muy cerrado del mundo, así como esférico. Recuerdo aquello de que " Dios es una esfera infinita , cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna "- El libro de los 24 filósofos -. Hurgo en mí misma como un perro escarbando en la hierba. ¿ Soy yo ?, ¿ veramente siento lo que digo ?.

El cursor sigue delatando errores y en Berlin siguen con un grado bajo cero, ¡ Qué la tierra les sea leve !