HASTA LA VUELTA

Me dispongo a preparar las maletas. Pronto nos marchamos de viaje.

Entre mis cosas, llevaré mi portatil, aunque no sé si podré utilizar internet.

Estos blogs quedan en descanso. Pero yo me acordaré de cada uno de vosotros a quienes deseo unas felices vacaciones y hasta la vuelta.

VIDAS SECRETAS

Obviamente , no me llamo Morgenrot, pero sí su traducción.

Tampoco soy, la que aparece en el cuadro de Botticelli, Flora ; pero me doy un cierto aire a élla, algo más delgada, de cuello más esbelto - sí, por qué no decirlo -, de ojos más pardos y más de mi época. No obstante, nos parecemos.

Este blog es de una persona que quiere pasar por el absoluto anonimato y desconocimiento .

La que escribe, soy yo. La que siente y piensa lo que expresa soy yo.

Demasiadas pistas para querer mantener la incógnita, pero esa premisa es condición sine qua non para que mis blogs existan.

Fue en Noviembre pasado , cuando otro autor anónimo de blog, me animó a crear mi propio espacio. Así lo hice, y aunque a veces pienso en dejarlo , me puede la necesidad de expresarme sin que se sepa que soy yo, sino un ser vivo más de este planeta cargado de luces y de sombras.

Dentro de cada uno de nosotros se esconde NUESTRA VIDA SECRETA , aquélla que vamos elaborando desde que nacemos, lo que pensamos, creemos y sentimos y no expresamos; y también lo que nos sucede y no contamos.

Si hacemos una revisión de todo este acontecer tapado, podríamos escribir libros. Pero no queremos que nadie sea partícipe de nuestra íntegra realidad.

¿ Es mentir por acción u omisión ?. No , es crear y perservar tu necesaria intimidad , y digo necesaria porque es patrimonio de cada ser humano.

Desde la niñez, guardamos frustraciones, complejos, realidades avergonzantes, amores y sobre todo los prohibidos. ¿ Quién no tiene o ha tenido un amor prohibido? y lo lleva en su interior en secreto hasta , por supuesto, para la persona amada. Odios, manías, añoranzas , deseos, sonrisas falsas, equivocaciones, miedos ...

Nada es simple en nuestra vida privada. Y uno está sólo en verdad, y siente el corazón frío.

FRANZ KAFKA Y EL PROCESO DEL SER

No es " su " proceso, es el proceso de todo ser humano.

Kafka escribe este libro presentando un mundo absurdo, pero desgraciadamente real; un mundo no ordinario, pero construido de elementos cotidianos.
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Recuerdo la esencia que me quedó de la película " Fresas Salvajes " de Bergman . El protagonista, en un absurdo sueño, es condenado después de unos exámenes irracionales por el tribunal de su propia vida. Le declaran culpable.

Él pregunta " .- ¿ Culpable de qué ?.-". A lo que se le contesta: " - Culpable de culpabibidad- ".

Pregunta de nuevo , " - ¿ Y cuál es mi condena ? .- ". ".- La Soledad.-".

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Esta película me lleva de nuevo al tema, a " Der Prozess "

El protagonista de " El Proceso " es Josef K., aludiendo al autor.

" Alguien debía de haber hablado mal de Josef K., puesto que sin que hubiera hecho nada malo, una mañana lo arrestaron ".

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Son diez capítulos, como diez cuadros, en los que los presentimientos de catástrofe de Josef se van asentando a ritmo fuerte. Nunca sabrá de qué se le acusa, pero si comprende que el tribunal nunca llega a absolver a un acusado, el proceso se puede ralentizar, pero siempre vuelve, está vivo.

Josef K. se encuentra de repente ante la posibilidad de una culpabilidad existencial, que se asocia con la angustia y el miedo. El miedo obsesionaba al propio Kafka, pues el autor veía una posible culpabilidad en todo pensamiento y acción. Todos los hombres pueden ser culpables, la vida es culpabilidad.

Es la paradoja de lo imperfecto acusando y condenando lo imperfecto.

Kafka nace en 1883 en Praga, vivió practicamente en un ghetto judio, aislado de los checos por su condición cultural y linguística germana, y de los alemanes por su condición judia.

Realizó la carrera y se doctoró en derecho, estudió pintura flamenca, escultura cristiana, literatura y filología germana. Su pasión era la escritura, no llegó a casarse por temor a un compromiso que lo alejase de la literatura.

Tenía un concepto romántico del artista, como marginado y enfermo ( era tísico y endeble de salud), aceptaba igualmente las tesis de Schopenhauer y Nietzsche de que el sufrimiento es una parte esencial de la existencia y el único modo de llegar al saber.

Husserl y Brentano influyeron notablemente en nuestro Kafka, en cuanto a la negación de que el hombre pudiese tener un conocimiento directo del mundo externo. El reflejo de este pensamiento lo encontró en uno de los maestros de la literatura germana, a quien Kafka admiraba profundamente: Heinrich von Kleist.

Franz Kafa muere en 1924, no había cumplido los cuarenta años. Su última voluntad fue que se destruyeran todos sus escritos.

PERCEPCIONES

"-. ¿ No serán percepciones tuyas ?.-". Dijo

"-. Está Vd.como los gallegos; contesta a una pregunta con otra ." Repliqué.

Y en ese momento, percibí que siempre me han gustado los " percebes".

¿CONVERSACIONES O EXPOSICIONES ? COMPROMETIDAS

Tuve la desgracia durante años de tener un interlocutor como el que aparece en la imagen:

Por nuestra situación laboral, me ¿ recibía ? sentado. Sobra decir que sólo acudía a él cuando la responsabilidad lo requería, porque mantener una conversación, que más que conversación era una exposición verbal y gesticular por mi parte, no es plato de buen gusto.

Mientras yo glosaba, él hacía como si me escuchase, pero sus pesamientos eran otros. Se tocaba las narices, sí, con esa falta de tacto, en el durante. Yo intentaba mantener el tipo y alguna que otra vez dí un puñetazo en la mesa , cuando debía conseguir lo que estaba en la mano de aquel hombre sin alma.

¡ Ah ! , que no se me olvide insertar que cuando me volvía para marcharme, el vacuo no perdía ocasión de mirarme el trasero, eso sí le interesaba.

Con seguridad que todos en alguna desagradable ocasión hemos tenido un interlocutor "vacío ". Los hay de muy diversos tipos, algunos hasta te reciben de pie para no perder más el tiempo.

Ayer volví a sentir esa sensación de ridículo , cuando solicité a un señor hablar en privado con él. Lo más que hizo fue , primero preguntarme de qué ; cuando ya lo supo, se retiró unos pasos del público y me pidió que le hablara. Expuse rauda, no había terminado cuando se dió la vuelta. Yo no me atrevía a mirarle a los ojos, porque sentía el rechazo .

Cuando me marché, me interrogaba sobre el motivo de su postura huidiza. Sigo sin entenderlo.

Y yo me sentía así:

Y ¿ saben por qué ? , pues porque ese interlocutor no es ningún ser sin alma, ni vacío y yo lo admiro, a pesar de que su forma de ir por el mundo produzca daño.

FLORES ENTRE LA BASURA

Hace años que oí en la radio la publicación de un libro que, creo, se titulaba " Flores entre la basura ".

Escuché con motivación la crítica - muy buena- y el argumento del libro.

Se trataba de un ingeniero, judio, que vivió y sobrevivió de niño a los campos de concentración de la segunda guerra mundial.

La esencia era que ese niño, huérfano, sin colegio, sin formación, sin ayudas, llegó un día en que se fue superando a sí mismo, se elevó entre las posibilidades y logró su deseo de cultivarse y licenciarse en ingenería.

Más tarde, escribiría este libro , contando su historia. Él se autollamaba "flor" y "basura" a sus circunstancias.

Curiosamente , días después , intenté encontar el libro en internet, en librerías, ... sin rastro. Lo único que tengo de ese libro es lo que guardo en mi memoria.

"Las flores entre la basura" pasaron a formar parte de mis pensamientos.

Hoy por hoy, creo que todos somos basura y todos guardamos alguna flor, algunos más flores o más bellas, otros pocas o algún que otro rastrojo.

Con esa idea, sólo puedo insertar una ventana vieja y algun planta que se deja ver poco.

Las flores sin basura, sólo están en el cielo.

RECOMENDACIÓN

Mis estimado lectores, os recuerdo que tengo otro blog con mucha MIGA, son las "Migajas del alma" y podréis encontrar mis trozitos esparcidos del corazón.